(supermarket flower)

(1) Sans préambule ni préliminaire, la Emily-Jean adolescente perdit sa virginité dans la chambre vétuste , à la moquette sale, d'un hotel La Quinsta, à deux kilomètres du nouveau Mexique. Il s'appelait Paolo, dirigeait un empire de bombonnes d'eau pour les fontaines ingénieusement baptisé "Water" et avait vingt ans de plus qu'elle. Son premier grand coup, sans mauvais jeu de mots. Elle a filé avec plus de dix mille de dollars de cash et une Cadillac qu'elle s'est empressée de revendre en pièces détachées   (2) Elle adore les chiffres, lorsqu'ils sont en sa faveur; compter les billets, lécher son doigt et se dire qu'elle a assez de fric pour "ne pas s'en faire". Elle connait le prix des bonnes choses mais surtout celui de la vie, à la décimale près. (3) Tulipe, elle squatte toujours la dernière rangée de bancs dans les églises (à bonne distance des fervents adorateurs). Surtout pour le côté communautaire, la spiritualité a beau la fasciner, c'est pas demain la veille qu'elle commencera à prier. S'il faut se mettre à genoux, ce ne sera certainement pas pour ça.  (4) La dernière fois qu'elle a eu sa mère au téléphone, elle s'est faite la promesse de ne plus s'embêter à acheter  une autre carte prépayée. Les divergences augmentent entre les deux femmes et le fossé , quant à lui, se creuse davantage pour les séparer de manière quasi définitive. Pourtant, elle l'aime sa nymphomane de mère, c'est elle qui lui a tout appris (5) Maintenant, ça ne se voit plus trop sur son faciès mais Emily-Jean n'a pas toujours été cette liane sûre d'elle qui se pavane avec facilité, d'un air bohème. C'était une petite fille peu prolixe, renfermée avec des ambitions qui , à cette époque déjà, lui paraissaient hors de portée. Finalement, quand elle y pense, rien n'a réellement changé depuis. (6) Montana, c'était pour sentir à plein poumons l'odeur d'absolu qu'elle recherchait depuis la première fois qu'elle avait quitté son patelin pourri. Un vague retour aux sources. C'était le hasard. Jusqu'à ce que ça ne le soit plus. Tout cela à cause de son avidité et de sa curiosité piquée par ce joueur de hockey de pacotille. (7) Officiellement, elle a bien étudié le zygoto, fait ses devoirs correctement. Inventant un lien de parenté et une histoire farfelue racontée avec des larmes de crocodiles. Avec sa bouille d'ange et ses petites mignardises, c'était joué d'avance. Gagné, qu'elle a pensé au moment où le baraqué lui a ouvert la porte, ne se doutant pas une seule seconde qu'il invitait la ruine à dormir dans ses draps. Home sweet home. (8.) Elle dresse souvent LA liste. Celle de tout ce qu'elle compte accomplir ou posséder dans la vie. Elle change au gré de ses voyages, des emmerdes vécues, des envies. Aussi insaisissable que celle qui tient le stylo.(9) Elle parle couramment l'espagnol et le sarcasme. Pour ceux qui se le demandent, ça peut s'apprendre quand on traine dans les night clubs avant d'avoir atteint l'âge légal (10) Elle adore les stations service, elles symbolisent un pan entier de son existence.

( play)

Jusqu’à la veille, Emily  était en pause ; elle puisait l’argent de ses réserves parce qu’elle savait que quelque part, à New York, un compte chez Goldman Sachs  renfermait des milliers de billets verts. C’était son assurance qui sommeillait là. Enfin. Jusqu’à ce qu’elle aille au distributeur pour retirer un peu de fric pour se payer la chambre au standing irréprochable du motel nommé « El Eldorado » ; où les draps avaient la douceur rapante du lin et la propreté d’une benne. Lorsque l’automate avala sa carte, refusant de la lui rendre, elle comprit. Jackie était passée par là, elle avait siphonné jusqu’au dernier penny qu’elle possédait pour la laisser, officiellement, sans le moindre sou. Emily avait observé quelques minutes de silence, le sang battant aux tempes mais surtout aux tympans, brouillant tout autre son que celui de son cœur qui menaçait de stopper toute activité. Un passant lui avait adressé, concerné, un « Vous allez bien madame ? » - ahurie, elle n’avait même pas pris la peine de le reprendre, après tout, elle n’avait encore rien d’une madame, ni l’embonpoint, ni la marmaille (ni même une addiction aux benzodiazépines). Elle s’était contentée de hocher la tête, passant une main tremblante dans ses cheveux, disciplinant les mèches soulevées par le vent. Cette remarque avait failli la faire chialer, tout le monde était si gentil dans ce trou paumé que ça en devenait, si ça n’était  pas « pathétique », assez « touchant ». Elle avait compté jusqu’à trois, en fait, non, elle avait compté jusqu’à sept et pris une profonde inspiration. Lorsque ce fut chose faite, elle avait remarqué que rien n’avait changé, le décor était toujours le même. Elle était toujours irréfutablement fauchée et bel et bien dans la merde. Alors, elle fit en sorte d’étudier toutes les options qui s’offraient à elle, elle avait depuis longtemps écarté la possibilité de se trémousser autour d’une barre ( elle avait encore un minimum de classe) ; google l’éclaira un peu plus et pointa même sa prochaine cible (décidément, ces moteurs de recherches servaient à bien des choses). Elle passa toute une soirée à chercher un maximum d’informations concernant la starlette locale, et passa, le lendemain, un coup de fil à Phil Tesco, détective de profession qui se faisait de la pèze supplémentaire en aidant les petits escrocs qui pullulaient çà et là. En deux jours, elle avait rassemblé assez d’informations pour monter sa petite affaire et taper l'incruste dans la vie du ce Troy machinchouette qui évoluait au poste d'ailier dans une équipe de hockey. Les sportifs étaient les plus facile à embobiner, la plupart se tapait une cervelle dans les biceps ou sous ceinture. (...) Ce soir là, elle s'était légèrement ébouriffée les cheveux et avait fait en sorte que le mascara appliqué sur ses longs cils soit tout sauf waterproof, si elle avait l'intention de vendre son histoire de fille du mari de la grande tante, celui atteint d'un cancer et qui venait de la foutre à la porte, il fallait que ce fichu rimmel coule et lui file une belle tronche de raton laveur. C'était comme si elle avait reçu une bénédiction divine, il s'était mis à pleuvoir et le temps qu'elle atteigne le paillasson ; elle était trempée jusqu'aux os. « Je sais que cette histoire peut te paraître tirée par les cheveux, Troy...seulement, crois-moi, si ça ne tenait qu’à moi, tu serais bien la dernière personne que je viendrais enquiquiner ; je n’ai vraiment nulle part où aller » - elle avait eu le temps de parfaire son jeu d'actrice, quelques sanglots plus tard, elle squattait le lit, reléguant le propriétaire des lieux sur le canapé. Ce qui ne devait être qu'une question de jours est devenu une question de semaines. Elle laisse constamment trainer son lisseur, ses vernis, elle finit toute l'eau chaude au grand dam d'un Troy, démuni.